11 de septiembre... me atrase para la fecha...

A quien recuerde el 11 de septiembre como la fecha en que esos dos monstruos de metal y concreto mal construidos fueron echados abajos de una vez por todas, aléjese de este blog para siempre... El once deptiembre del 2001 fue una comedia trágica. El once de Septiembre que deberían recordar es el de milnovecientosetentaitres, año en que los gringos y la etrema derecha chilena, un montón de incultos sin moral ni ética (ojo que ambas son diferentes), asesinaron al único presidente de linea socialista, elegido democraticamente, y recalco, caigo en redundancia, elegido democráticamente, momento, se los deletreo, d-e-m-o-c-r-á-t-i-c-a-m-e-n-t-e, fue brutalmente asesinado por los gringos mierdas, por los fachos y por ignorantes de todo lo bueno y preciado que existe en este mundo. Debería darme vergüenza de haberme olvidado algo así, y me da. Muerte a la falta de vida, a la falta de interés, a la falta de todo lo que un ser humano es. Muerte a los fascistas, a los de extrema derecha que se limpian el culo con billetes y con vidas humanas echadas a la basura. El gringo, en su mayor parte ignorante, no es digno de su tierra, no es digno de si mismo... Putos los que mataron a gente que ayudaba a progresar al resto que se parte el lomo trabajando 18, 20 horas al día para llegar a su casa sin nada, ni siquiera amor. Putos todos que, como yo, nos olvidamos de las cosas que realmente importan y nos acordamos de un montón de agringados muertos que no sirven para nada. Un montón de acero fue reciclado, un montón de cadáveres enterrados,y nadie se acuerda de la sangre chilena, del hombre lobo del hombre. Esas mierdas se cayeron mucho tiempo después de lo que se deberían haber caido, y los putos caerán, mucho después de cuando tengan que caer...

Un Mundo Feliz

Cómo harán para mantenerse despiertos? Serán drogas, o cafeina o cocacola? En algún lado leí que Kerouac escribió On the Road en una sola sentada, que duró varios días, solo consumiendo café, marihuana y barbitúricos. Será que después de eso el man se echó a correr para sudar tanta huevada? No creo. Por eso se murio a los 47 o algo así, agobiado, náufrago en un mar de delirium tremens, una islita en un mar de locura, un puntito en el cielo nocturno. ´Ti Jean. Y así miles, el único creo que duró fue Hunter Thompson y así y todo el man se mató a los 67, si no se toman en serio las teorías de conspiración, cogió la escopeta y cual piñata, su cabeza estalló en pedacitos de cerámica y sesos. Será que la vida sigue? Que te tocó lo que te tocó en cuerpo, alma y entorno? Será que puedes cambiar cosas así? Lo que si nadie niega es que necesitas tener cuerpo, alma y entorno para cambiar el mundo, y no todo el mundo nace con las tres, y a muy pocos les llegan las tres en el momento justo. Algunos seremos siempre famas, mientras cronopios se extasían viendo una nube y esperanzas les chupan los deditos de los pies sin entender que hace mirando para arriba. Y algunos seremos Elois, y otros serán Morlocks y viceversa, siempre así hasta el final de los tiempos. Siempre el sur estará abajo y el norte arriba, y el suelo abajo y el cielo arriba. Será que el arte en verdad lo logra y nos saca a todos del hueco, de la paila, que vuelve el mundo a ser plano, que las naciones se unan? A mi siempre me ha parecido que la anarquía es el camino, pero hay gente que odia el ser libres, o por lo menos liberarse, tanta como hay gente que odia el arte. La autodestrucción es inminente. Ojalá el 2012 signifique algo y lo mismo para todos, y que llegue pronto porque ya se me están acabando las buenas ideas, y todavía hay mucha gente insatisfecha, con dinero o sin dinero.

Now that i know the way it goes

Devendra Banhart, un raro, en verdad yo tenía mucho recelo de escuchar su música, no solo por su apariencia física, ya saben que yo soy muy prejuicioso, tambien porque el man tiene una cantidad de influencias monstruosa para un folkie de los 2000´s. Jackson C. Frank, Karen Dalton, Bert Jansch, con quien tocó cripple crow en el nuevo disco del el último, no, eso ya es demasiado, así que me baje su primer disco, amando tanto a Karen, a Jackson y a Bert, sin contar el resto de locos que le gustan a este tipo. El primer disco, que ya ni me auerdo como se llama no me gustó, su voz era escalofriante, literal, se doblo la voz entonces parecían dos banshees cantando abajo de la ventana de mi pantalla, pero decidí darle otra oportunidad y me bajé el último, Cripple Crow, no se si es el último la verdad, pero parece que cambió un poco de estilo, ahora es más mainstream, la cuestión es que empecé a escuchar la primera canción y me encantó, así que aqui la copio y la pego para que la lean, la letra es muy general así que las imágenes mentales solo vendrán con la música acompañándola.

Now that I know
The way it goes
You gotta pay back every penny that you owe

Twelve years old
In your mama's clothes
Shut the blinds and lock up every door

And if you hear
Someone’s comin near
Just close your eyes and make them disappear now

Years away
Finds me here today
On my own, always on my way now

So I send my friends
Gifts from where I've been
Something for the hand they’re never there to lend

Better keep those eyes
Climbing paradise
And don't pretend you won't reach it in the end now

Dearest dear
I know you been here
Why'd you run tell me why'd you disappear now

That you're not
Here with me
Seems to be the only time that I can see you clearly

I may not know
How to treat or give you what you need
But I am a gentleman who says what he means now

And now I sing
Upon my knees
And praise the kindness of a gentle breeze

I see it swell
Like a story in me to tell
Told years away and past my baby dying

So you raise them up
To heaven always hell
they’re unaware, share, give a hand to help son

Oh you give them away
But they’ll come back to you someday
Wanna know why nobody was ever there to help them

And no it ain’t fair
And if God forbid you care
It’s enough to get you in a whole lotta trouble

Oh realize
It ain’t wise to idealize
Or put your life in the hands of any struggle

Never renounce
Or ever claim to be
And never buy that freedom just ain’t free now

Ella sang
Sifting in the sand
Like a hymn within to help us understand

Heaven awaits
We’re making our stand
Glory bound and sparrow in our hand

Ayer del quinto piso te botaste

Ayer. Ayer que era solo un día, del quinto piso te botaste. Ayer, en las vacaciones de la vida, de lo tuyo dejaste un suelo envuelto en sangre de pájaro, con tu cabeza estrellada. Llena de estrellas. Estrellada tu cabeza. No solo me dejaste a mi, bueno fuera, egoísta de mi que pense que me dejabas. Una tarde de ni bien venido invierno y ya te botaste a joder la vida al resto. ¿Qué tenemos nosotros de horrible? de algo que no puedes aguantar... ese vacío... lo veo en todos, en todos los que me rodean, en quien me contacto, en quien estiro una mano, el vacio. Yo no lo siento la verdad, ese vacío esta ahí entre nosotros, no me separa de ti, no, por dios, a ti es a quien te separa de mi. Deja de pensar y lánzate, deja de sentir que eres único y que alguna piola te dejara flotando sobre el infinito. Deja de pensar en nada. Deja, y déjame entrar, que yo vengo caminando sobre el aire.

Bótame en la lista de los ya idos, de los recién venidos, bótame. Bótame en el infierno del no saber, de no existir, del ser el único. No te tengo que retar para tal hecho. No te tengo que rogar para desecharme, solo tengo que sostenerme de mi mismo y girar y girar hasta el fin del túnel, y hasta ahí bajarás, me preguntaras que qué siento. Te diré que nada y será la verdad...

Dejó caer su pañuelo. Lo dejó caer desde la ventana alta del quinto piso. Y mientras el aire rosaba sus costuras, estas sonaban como vientos de tormenta. Los que lo veían caer no pensaban en el estruendo que ocacionaría la caida, no pensaban en el aire que rozaría entre sus costuras. El mal estaba presente en ellas, y todo volvía a ser normal. El aire se quebraba por sus costuras, y nada iba a ser igual. Cuando la lluvia deja de caer, dejan de gotear las tejas, dejan de caer las pequeñas gotas en el suelo, en los vasos, en las lavacaras que se ubican graciosamente en el suelo, en el lavadero para aprovechar el agua y lavar los platos, cuando dejan de caer la gotas, todo se vuelve silencio, y de pronto de esa niebla invisible viene la música, vienen las danzas, los cantos, viene la vida. Pero la muerte vuelve, tiene sus formas inefables de volver, tienes sus caminos trazados, la vida no, la vida invisible, la muerte que acecha. El odio de muerte, el sin sentido viene como avalanzada entre verbos falsos y mentiras que se sienten en el aire volver.

Y así vivió su vida, así vivió treintaitres años, la edad de Cristo, la edad de muchos que con solo veintisiete murieron de repente, así se murió el ruido y la muerte, y todos vivieron para siempre, para siempre hasta el último suspiro, exhalado con largos años de tranquilidad.