El Arte en Quito (porque no se como sea en otros sitios)

Ahora, no se como este el resto del mundo pero en Quito, Ecuador, ahora, no existe nada que diga que a la gente le importa el arte, ni la politica ni la cultura. Estamos en un tiempo oscuro para el músico acá, y no es culpa de la gente común, al menos no totalmente. Existen músicos, muchos, pero por lo general están en una línea de pensamiento bien vaga, bien egocéntrica, la cual los lleva a hacer música inservible y deshechable. El bailar esta bien, el lamentarse por los amores perdidos también, pero lo que se necesita ahora es conciencia de lo que uno es, no artistas vacíos que andan predicando discursos vacíos igual, que provocan huecos en el alma o que no llenan los huecos provocados por las faltas y falencias de la vida hoy en día. Conciencia de lo que uno es implica que la persona se conoce, se acepta, y defiende lo que cree. No existe entusiasmo por lo que se hace, ni esfuerzo ni trabajo, solo hay el contemplarse en una visión de fama o de subsistencia sin fundamentos, o en alguna orgía mítica que nada tiene que ver con nuestra situación ahora, aquí. Por eso nuestros músicos se estan perdiendo de lo característico de ser músico, que es el tener una voz, la cual la gente escucha, y que las convierte en personas, en individuos concientes de ellos mismos. Los jóvenes se concentran en llenar las calles con arte basura, que no expresa ni siquiera esa necesidad básica de expresarse que los mueve a las calles, a arriesgar la vida pintando pájaros o mujeres o pegando dibujitos tontos que no significan nada, ni para ellos mismos. Por eso los artistas siguen dando a luz a sus creaciones, como sigue la gente teniendo hijos sin quererlos, ni queriendo educarlos. El arte no solo consta del artista, cada obra es una vida que debe significar algo, que debe tener sueños y espectativas. Si creamos arte con técnica, pero vacío de signos y significaciones que se puedan leer, entonces eso no es arte, es basura, es contaminación visual. No se debe ser artista por vicio ni por compulsión, ni por falta de otras aptitudes más lucrativas; artista es el que se entrega al Arte, el que, despues de años de ir obteniendo la técnica, entra en un trance en el que se ve a el y a todo el mundo y se entiende con la realidad mas alla de sus narices. Si tu eres artista y no sabes por qué, trata de encontrarte y así sabras como dar significado a lo que haces. O sino que? Arte por el arte? Eso es basura. Arte por el arte y todos nos quedamos ciegos. Y si eres artista y crees que tu obra tiene significado, pero no sabes cual, o si nadie te puede decir cual es, o si todo el mundo siempre te pregunta, "qué significa una vaca pintada en un papel, pegada en una pared?" entonces quema las vacas que tengas guardadas debajo de la cama, y pinta algo bueno, según la técnica, pégalo en donde te de la gana, y si alguien pasa y se queda mirando, y se le iluminan los ojos, y se le prende el foco y hace algo productivo con eso, entonces habrá tenido significado eso que hiciste y no moriras siendo una persona mediocre. Si no tienes personalidad y te quedas con lo que la gente, que te quiere o que te teme, te dice para complacerte o para complacerse ellos mismos, entonces tu arte estará perdido. Así mismo con la música. Existe la gente normal, que piensa que la música es magia, y por ende, que el musico es un mago. En cierto modo tienen razón. El músico es un mago, y su musica magia, en tanto que mueve a la gente, las levanta del suelo, las lleva a mirar el mundo de una manera en que ellos se proponen cambiarlo. Pero que el músico sea mago depende de su intención y de su propia música. Si la musica que escuchas mientras te cortas el brazo te gusta, entonces estas mal y con vos no se puede vivir. Si sientes que es increiblemente necesario golpear a alguien cuando esuchas musica y sientes que eso es natural, entonces golpea tu cabeza contra el muro cuantas veces sea necesario para que no te vuelvas a parar. Si la musica que escuchas ahoga los sonidos de la vida natural, entonces empaca lo que puedas cargar por tus medios y nunca regreses, porque mereces morir. Pero hay mil oportunidades de vivir diferente. Lamentablemente este mundo ya no esta hecho para gente que siente. Lo hemos desensibilizado hasta el punto en que nos tenemos que gritar entre nosotros para entendernos, y nuestros músicos nos tienen que gritar a nosotros para que nos guste, y porque nos gusta, y solo así iremos a la tienda de discos y pagaremos por oirlos. Antes, todo el mundo era músico, luego, todo el mundo se sento a escuchar, a preocuparse de otras cosas que no tienen valor real mas alla del lucro. Esta es la decadencia de la cultura. Se avecina el fin. El fin de pensar, el fin de sentir. Es la hora de la urgencia, es la hora del desvanecerse, del hedonismo, es la hora de cambiar para morir en paz.  

Positively 4th Street, Lives n Times of Bob Dylan n Joan Baez, Richar Farina n Mimi Baez

Este libro es algo especial. Es una crónica de la historia de cuatro personas: Bob Dylan, Richard Farina y las hermanas Mimi y Joan Baez. Me encantó porque es increiblemente meticuloso con cada detalle de la vida de estos cuatro personajes, fundamentales dentro de la historia de la música folk gringa, famosos unos, desconocidos otros, y sin embargo unidos estrechamente, en lo íntimo y en lo público. Dylan, el imitador de Woody Guthrie que se convirtió en genio, por propio mérito y por excelente marketing de su manager Albert Grossman, Joan Baez, niña predilecta del folk tradicional, por su voz profunda y la simplicidad de su guitarrear, su hermana Mimi, quien mientras Joan vendía millones de discos, se concentraba en desarrollarse como mujer y como música, en un ámbito musical diferente, y Richard, su esposo, vital y desenfrenado, autor de una novela sin publicar y músico rítmitco, apasionado. Fueron tiempos locos, el advenimiento del rock despues de un largo sueño, las primeras demostraciones anti-vietnam y pro-derechos civiles, la musicalidad localizada, una forma de ver el mundo y de sostenerlo en las manos.

El Brahmin y el Alcanfor

... the elderly Brahmin was there to buy just this one camphor tablet and nothing else.

11 de septiembre... me atrase para la fecha...

A quien recuerde el 11 de septiembre como la fecha en que esos dos monstruos de metal y concreto mal construidos fueron echados abajos de una vez por todas, aléjese de este blog para siempre... El once deptiembre del 2001 fue una comedia trágica. El once de Septiembre que deberían recordar es el de milnovecientosetentaitres, año en que los gringos y la etrema derecha chilena, un montón de incultos sin moral ni ética (ojo que ambas son diferentes), asesinaron al único presidente de linea socialista, elegido democraticamente, y recalco, caigo en redundancia, elegido democráticamente, momento, se los deletreo, d-e-m-o-c-r-á-t-i-c-a-m-e-n-t-e, fue brutalmente asesinado por los gringos mierdas, por los fachos y por ignorantes de todo lo bueno y preciado que existe en este mundo. Debería darme vergüenza de haberme olvidado algo así, y me da. Muerte a la falta de vida, a la falta de interés, a la falta de todo lo que un ser humano es. Muerte a los fascistas, a los de extrema derecha que se limpian el culo con billetes y con vidas humanas echadas a la basura. El gringo, en su mayor parte ignorante, no es digno de su tierra, no es digno de si mismo... Putos los que mataron a gente que ayudaba a progresar al resto que se parte el lomo trabajando 18, 20 horas al día para llegar a su casa sin nada, ni siquiera amor. Putos todos que, como yo, nos olvidamos de las cosas que realmente importan y nos acordamos de un montón de agringados muertos que no sirven para nada. Un montón de acero fue reciclado, un montón de cadáveres enterrados,y nadie se acuerda de la sangre chilena, del hombre lobo del hombre. Esas mierdas se cayeron mucho tiempo después de lo que se deberían haber caido, y los putos caerán, mucho después de cuando tengan que caer...

Un Mundo Feliz

Cómo harán para mantenerse despiertos? Serán drogas, o cafeina o cocacola? En algún lado leí que Kerouac escribió On the Road en una sola sentada, que duró varios días, solo consumiendo café, marihuana y barbitúricos. Será que después de eso el man se echó a correr para sudar tanta huevada? No creo. Por eso se murio a los 47 o algo así, agobiado, náufrago en un mar de delirium tremens, una islita en un mar de locura, un puntito en el cielo nocturno. ´Ti Jean. Y así miles, el único creo que duró fue Hunter Thompson y así y todo el man se mató a los 67, si no se toman en serio las teorías de conspiración, cogió la escopeta y cual piñata, su cabeza estalló en pedacitos de cerámica y sesos. Será que la vida sigue? Que te tocó lo que te tocó en cuerpo, alma y entorno? Será que puedes cambiar cosas así? Lo que si nadie niega es que necesitas tener cuerpo, alma y entorno para cambiar el mundo, y no todo el mundo nace con las tres, y a muy pocos les llegan las tres en el momento justo. Algunos seremos siempre famas, mientras cronopios se extasían viendo una nube y esperanzas les chupan los deditos de los pies sin entender que hace mirando para arriba. Y algunos seremos Elois, y otros serán Morlocks y viceversa, siempre así hasta el final de los tiempos. Siempre el sur estará abajo y el norte arriba, y el suelo abajo y el cielo arriba. Será que el arte en verdad lo logra y nos saca a todos del hueco, de la paila, que vuelve el mundo a ser plano, que las naciones se unan? A mi siempre me ha parecido que la anarquía es el camino, pero hay gente que odia el ser libres, o por lo menos liberarse, tanta como hay gente que odia el arte. La autodestrucción es inminente. Ojalá el 2012 signifique algo y lo mismo para todos, y que llegue pronto porque ya se me están acabando las buenas ideas, y todavía hay mucha gente insatisfecha, con dinero o sin dinero.

Now that i know the way it goes

Devendra Banhart, un raro, en verdad yo tenía mucho recelo de escuchar su música, no solo por su apariencia física, ya saben que yo soy muy prejuicioso, tambien porque el man tiene una cantidad de influencias monstruosa para un folkie de los 2000´s. Jackson C. Frank, Karen Dalton, Bert Jansch, con quien tocó cripple crow en el nuevo disco del el último, no, eso ya es demasiado, así que me baje su primer disco, amando tanto a Karen, a Jackson y a Bert, sin contar el resto de locos que le gustan a este tipo. El primer disco, que ya ni me auerdo como se llama no me gustó, su voz era escalofriante, literal, se doblo la voz entonces parecían dos banshees cantando abajo de la ventana de mi pantalla, pero decidí darle otra oportunidad y me bajé el último, Cripple Crow, no se si es el último la verdad, pero parece que cambió un poco de estilo, ahora es más mainstream, la cuestión es que empecé a escuchar la primera canción y me encantó, así que aqui la copio y la pego para que la lean, la letra es muy general así que las imágenes mentales solo vendrán con la música acompañándola.

Now that I know
The way it goes
You gotta pay back every penny that you owe

Twelve years old
In your mama's clothes
Shut the blinds and lock up every door

And if you hear
Someone’s comin near
Just close your eyes and make them disappear now

Years away
Finds me here today
On my own, always on my way now

So I send my friends
Gifts from where I've been
Something for the hand they’re never there to lend

Better keep those eyes
Climbing paradise
And don't pretend you won't reach it in the end now

Dearest dear
I know you been here
Why'd you run tell me why'd you disappear now

That you're not
Here with me
Seems to be the only time that I can see you clearly

I may not know
How to treat or give you what you need
But I am a gentleman who says what he means now

And now I sing
Upon my knees
And praise the kindness of a gentle breeze

I see it swell
Like a story in me to tell
Told years away and past my baby dying

So you raise them up
To heaven always hell
they’re unaware, share, give a hand to help son

Oh you give them away
But they’ll come back to you someday
Wanna know why nobody was ever there to help them

And no it ain’t fair
And if God forbid you care
It’s enough to get you in a whole lotta trouble

Oh realize
It ain’t wise to idealize
Or put your life in the hands of any struggle

Never renounce
Or ever claim to be
And never buy that freedom just ain’t free now

Ella sang
Sifting in the sand
Like a hymn within to help us understand

Heaven awaits
We’re making our stand
Glory bound and sparrow in our hand

Ayer del quinto piso te botaste

Ayer. Ayer que era solo un día, del quinto piso te botaste. Ayer, en las vacaciones de la vida, de lo tuyo dejaste un suelo envuelto en sangre de pájaro, con tu cabeza estrellada. Llena de estrellas. Estrellada tu cabeza. No solo me dejaste a mi, bueno fuera, egoísta de mi que pense que me dejabas. Una tarde de ni bien venido invierno y ya te botaste a joder la vida al resto. ¿Qué tenemos nosotros de horrible? de algo que no puedes aguantar... ese vacío... lo veo en todos, en todos los que me rodean, en quien me contacto, en quien estiro una mano, el vacio. Yo no lo siento la verdad, ese vacío esta ahí entre nosotros, no me separa de ti, no, por dios, a ti es a quien te separa de mi. Deja de pensar y lánzate, deja de sentir que eres único y que alguna piola te dejara flotando sobre el infinito. Deja de pensar en nada. Deja, y déjame entrar, que yo vengo caminando sobre el aire.

Bótame en la lista de los ya idos, de los recién venidos, bótame. Bótame en el infierno del no saber, de no existir, del ser el único. No te tengo que retar para tal hecho. No te tengo que rogar para desecharme, solo tengo que sostenerme de mi mismo y girar y girar hasta el fin del túnel, y hasta ahí bajarás, me preguntaras que qué siento. Te diré que nada y será la verdad...

Dejó caer su pañuelo. Lo dejó caer desde la ventana alta del quinto piso. Y mientras el aire rosaba sus costuras, estas sonaban como vientos de tormenta. Los que lo veían caer no pensaban en el estruendo que ocacionaría la caida, no pensaban en el aire que rozaría entre sus costuras. El mal estaba presente en ellas, y todo volvía a ser normal. El aire se quebraba por sus costuras, y nada iba a ser igual. Cuando la lluvia deja de caer, dejan de gotear las tejas, dejan de caer las pequeñas gotas en el suelo, en los vasos, en las lavacaras que se ubican graciosamente en el suelo, en el lavadero para aprovechar el agua y lavar los platos, cuando dejan de caer la gotas, todo se vuelve silencio, y de pronto de esa niebla invisible viene la música, vienen las danzas, los cantos, viene la vida. Pero la muerte vuelve, tiene sus formas inefables de volver, tienes sus caminos trazados, la vida no, la vida invisible, la muerte que acecha. El odio de muerte, el sin sentido viene como avalanzada entre verbos falsos y mentiras que se sienten en el aire volver.

Y así vivió su vida, así vivió treintaitres años, la edad de Cristo, la edad de muchos que con solo veintisiete murieron de repente, así se murió el ruido y la muerte, y todos vivieron para siempre, para siempre hasta el último suspiro, exhalado con largos años de tranquilidad.

Que Feo

Hoy estuve leyendo unas opiniones de oposición al gobierno actual, luego las mezcle con las opiniones de quienes apoyaban al gobierno. Pocas veces antes he visto algo más horrible. De ambos lados se lanzan agresiones. De ambos lados, en documento firmados, vi faltas de ortografía gravísimas, y no de las que ruego me perdonen en estos comentarios míos, faltas graves que pienso que se deben o a la furia y velocidad con la que fueron escritos los comentarios, o, y en ambos lados se nota, al analfabetismo. La falta de limpieza en su forma de expresarse, no se, el odio profundo y que mueve a la gente a escribir a ese tipo de cosas que leí, que feo. Yo no apoyo una revolución, ni ciudadana, ni social, ni socialista, la revolución que necesita nuestro contexto va mas allá de la palabra "revolución", que suena a pelearse contra los policías, o armar guerrillas y derrocar gobiernos corruptos. En esta época hay una necesidad de desechar todas esas malformaciones del lenguaje. No debemos utilizar ni predicar palabras que no entendemos. En esas grabaciones publicadas por un ex-miembro de AP, que ahora es miembro de SP, grabadas por Ricardo Patiño, se le escucha a este último la palabra "chucha" en un contexto no sexual, ahora, yo, en mi lenguaje cotidiano utilizo esa palabra unas cuarenta a setenta veces al día dentro de numerosos contextos, pero con mis amigos, cuando se me cae algo, cuando hace frío, cuando me sorprendo o me asusto, pero ¿frente al Presidente de la República? Dudaría en usarla. En las cadenas de los sábados, dicho Presidente, nuestro Presidente, ya que soy ecuatoriano, algo que justo hoy me preguntaba qué significa, dicho Presidente, habla y habla y a veces me convence de que algo bueno se está haciendo a nivel de Gobierno por el país, pero otras veces me convence de lo contrario, cuando ofende a quien le ofendió, cuando toma actitudes impropias para un cargo tan alto, el más alto de los que se puede tener en cualquier lugar de este mundo, un cargo que no solo se lo pesa en la cantidad de poder que sobre el descansa, sino tambien en lo simbólico de su altura. Hay libertades que se puede tomar uno cuando está borracho, o cuando está en el estadio, o cuando está viendo las noticias, pero en una cadena nacional, en un despacho presidencial, o frente a una multitud de gente que va de lo más humilde y que miran en su cargo algo de sagrado, hay cosas que no se deben decir, que no se deben hacer. El periodo presidencial y de gabinetes y ministerios dura cuatro años. Solo espero que ese lapso se cumpla, la gente deje de soñar en cosas irreales, desde los partidarios del gobierno hasta los opositores, y que vean la realidad, que no esperen de los "medios de comunicación" para aprender sobre lo que pasa, que dejen de hablar y se pongan a hacer, que dejen de insultar que eso solo crea la bien llamada "pica", que lean, que busquen, para que entiendan mejor cual es el verdadero problema. No son los 25 ni los 60 ni los 170 años de corrupción, ni el colonialismo lo que nos detiene de ser lo que somos, lo que nos separa de esa realidad somos nosotros mismos. Cuando le mires al de a lado y veas y te des cuenta de que lo único que te une a el es que los dos son humanos, tal vez hombre, tal vez mujer, que los dos necesitan comida, cagar, dormir 8 horas al día, ni una más ni una menos y nada más, entonces las "revoluciones" y los "golpes de estado" serán inútiles, las fronteras, las industrias, las vacas masacradas y los aviones, todo será inútil. Yo por mi parte creo que el arte es lo único que nos va a salvar a todos, pero aprendí que hay gente que ni siquiera escucha música, que no ha leído un libro en toda su vida no por analfabeto, bueno fuera, sino porque no le gusta leer, que hay gente que ve un cuadro hermoso, ve miles de cuadros hermosos y lo único que puede hacer para apreciarlo es sacarle una foto, que hay gente que piensa que el teatro es elitista y no sabe que se lo puede hacer en la calle o en la cama, sin saber ni leer ni actuar, que hay gente que no canta porque piensa que tiene fea voz o porque nunca le viene esa gana de gritar una canción que le gusta, que no coge un instrumento musical porque es muy difícil tocar y no tiene tiempo. A pesar de todo sigo creyendo que el arte nos va a salvar a todos, aunque el artista tenga que cargar con pesos enormes, cargar con toda esta gente que no entiende que hay algo más allá de lo bueno, y que eso es lo bello.

Instrucciones atemporales para leer este blog

No te figes en la ortográfia, las tildes son una patada al higádo.
No te fijes en el que escribe, que es un don nadie que no se fija en nada.
No te fijes en las fotos, que no son, solo están y eso es diferente.
No dejes que te influya en nada, ya que vos sos vos y el resto vale "v y termina en a".
No jodas, la joda esta para los que saben joderla y no para vos.
No copies, que copiar si es un asco y no será tolerado por nadie auténtico.
No "desheches" nada, que lo hecho, hecho está.
No te conformes, que todo podria estar mejor de lo que está y depende de vos hacer que las cosas sean como a vos te da la gana que sean. Son cosas, no dioses, ni personas, las personas no existe en este mundo, solo existe la gente.

Alto Parlante

Corran la voz! Corran la voz! Existe un loco suelto que no deja en paz a la población de Conopoto al sur-este de la cuidad de Quien-carajos! Como lo han leído. Conopoto se ve amenazado con bombas lacrimógenas que en vez de solo producir llanto producen risa y llanto al mismo tiempo! Increible, pero la policía nacional ha encontrado la fórmula, con su argucia fenomenal, para producir el llanto y la risa al mismo tiempo. Las primeras víctimas son los horrestos trabajadores de la estación de radio local, que emite radionovelas de calidad "b". Se recomienda precaución ya que, según moradores del lugar, el gas extranjero produce además una diarrea incontenible al momento de ser inhalada. Esto, mezclado con la risa demencial, es una cuestión insoportable para los conopotenses del lugar, los cuales, mientras leen el blog que por este medio se presenta, dentro de sus casas, ya que por medidas gubernamentales ya todos los pobladores de esta católica repúvlika poseen internet, adecuado para la conexión de banda ancha, sienten un burbujeo en el estómago, lo que les impide continuar con tan lustrosa lectura, y les hace ir directamente al bien llamado trono. Cualquier información será bienvenida, si se puede aguantar las ganas. Yo por mi parte haré justicia por mis propias manos, si me encuentro con aquel infeliz... caminando por la calle.

The Nest

José Gonzáles, el moderno Nick Drake, una demencia maniatico depresiva, profundidad lirica y musica de colores. The Nest es mi canción preferida, según yo, una descripción detallada de la realidad humana, según Gonzáles, una canción sobre pajaros. La verdad está en el ojo del que la mira.

Little Red Riding Hood

La esposa de Harmony Korine (Kids, Gummo), Rachel, una niñita de 21 años, canta esta canción en una escena de la última película de su célebre cónyugue, Mister Lonely. Ella es la imitadora de la Caperucita Roja, y como tal va con su caperuza caminando por las rieles del tren, cantando. Mágica escena. Recomendada. Ademas es curiosa la canción por ser una adaptación de un standard del folk, cuya interpretación más memorable fue la de Leadbelly, Gallows Pole o Gallis Pole, con una técnica que supera a todo lo conocido, antes y despu en la guitarra de doce cuerdas.

Blues on the Ceiling

"Blues on my ceiling, over my head, running down the walls, across the floor and under my bed"

Karen Dalton, la Billie Holiday del folk revival de los sesentas. Mitad angel, mitad campesina. Un pedacito de genio musical. Blues on the Ceiling fue escrita por el maestro Frel Neil en una versión medio country, a la que Dalton le bajo el paso, modificó la instrumentación y le embutió de sentimiento trascendente. Se siente toda una vida en esa canción, una época. Hay que escuchar.

Texto para Flores Colgantes

Cuelgate del techo de flores, sientes? Deja de respirarme en la cara, deja que el peso de tu cuerpo separe tu cabeza del resto. Piensa en algo feliz, luego piensa en lo que dejas en esa separación. Ves? Esto sanará tus heridas, esto regirá por sobre todo.

Y así te encontraron, La lengua botada para un lado, la cuerda apretando fuerte, y tu, en tu ligero vaivén. Ya no te importaba lo que dijeran.

Las Buenas Cosas de mi Tierra

Esta es la forma de eliminar un problema social? Podemos recurrir a lo hermoso de la anarquia de manera violenta, podemos cambiar el concepto de la muerte como no solo algo natural sino a veces, necesario? Uno solo puede soñar. Conceptos caducos como el sacrificio humano estan cobrando fuerza de nuevo, claro que en un contexto no ritual, pero con las mismas implicaciones sociales. "Ladrón cojido será quemado" es un grito de guerra, la búsqueda de una identidad, una defensa de la integridad de un núcleo social además de una vuelta a lo propio.